Che afa!
L’asfalto è incandescente,
va la gente lentamente.
Si squaglia il mio ghiacciolo,
fa caldo sul poggiolo!
Il cielo non è azzurro,
si fonde come burro,
non ha acqua il torrente,
non c’è memoria in mente
di un’estate così afosa
ed anche un po’ noiosa…
L’orologio pare fermo su un sogno che è l’inverno!
